Я грешен был, как очень многие, И половину всех грехов забыть успел; Законов буквицы убогие Я нарушал, и доли лучшей не хотел.
Автор: Dino K.
Название: Шедевр.
Бета: Raggio di sole (зайка **)
Кому: Черный Иноходец (прости, чувак хД)
От автора: не читайте. пьяный бред хД


День тронул первыми лучами темную комнату. Тут все было так чисто и мило. Диван карамельного цвета, нами со светло-оранжевыми лилиями, бежевая мебель и только одно нарушает это интерьерное совершенство. Человек. Кто может жить в такой квартире? Какой-нибудь состоятельный молодой человек с хорошим вкусом? Но нет. На большой кровати, задернутой занавесками,сидел юноша 25 лет. Впрочем, выглядел он старше. Это был человек с длинными смоляно-черными волосами, спускающимися ниже лопаток. Его глаза грязно-серого цвета казались стеклянными. Одежда была очень ему велика и висела мешком. Парень выглядел озадаченным.
Перед ним стоял мольберт. Лист был девственно чист и, кажется, именно это и расстраивало юношу, так походящего на куклу. Да, он сидел так всю ночь. Вдохновения не было уже неделю. Точнее не так. Оно было. Ричард, а именно так звали художника, чувствовал его Ощущал его где-то рядом, но как только он хватался за краски, оно убегало, будто обижаясь на что-то, и оставляло Ричарда в одиночестве. Неделя. Целая неделя
Резкая мысль в голове. Художник вскакивает: в его глазах ужас, обида, разочарование.
"Неужели я больше не смогу писать?" – проносится в голове.
Дальше действия очень сумбурны, резки. Брюнет рывком сбросил краски опрокинув стол. Он очень злился. Злился как никогда. Сталь ножа холодила руку и Ричард замер, прислушиваясь к голосам в своей голове. Что он умеет, кроме как писать картины? Ничего. Он популярный художник и всю жизнь парень считал, что это и есть его предназначение.
Решение приходит быстро и Ричард, не задумываясь, делает резкие, глубокие порезы на руке: вдоль и поперек Боль затуманивает сознание и юноша молча смотрит как по запястью стекает кровь. Алые, струйки вытекают из порезов и пачкают пушистый светлый ковер.
Художник замирает, затаив дыхание. Вот оно, то самое вдохновение, которое бродило рядом, теперь разыгралось в голове художника громкими фанфарами
Еще более резкие жесты, мазки на листе немного расплывчаты. Розы, букет прекрасных роз. Какой чудесный цвет. Но слишком много крови было потеряно, да и неважно это. Голова очень кружится, но Ричард смотрит на свой шедевр и улыбается.
Зенит. Это зенит его творчества. Художник водит длинными, бледными пальцами, напоминающее лапки паука, по своему лицу, пачкая его в крови, и вспоминает, что рассказывал ему врач-отец. Ричард безошибочно давит на сонную артерию. Давит сильно, до тех пор, пока мозг не перестает отдавать команды телу и юноша падает на кровать, уже не дыша.
Следующим утром солнце опять ответит эту комнату и на этот раз в ней тоже будет человек. Но он уже не портит картину. Он лежит на кровати бездыханный и улыбается. Он умер так, как хотел. Умер ради искусства.

@темы: Мои рассказы, друзья, прости!